Reencuentro
Cuando una decide buscarse a sí misma en Google con nombres y apellidos puede llevarse una sorpresa. Sobre todo si pasa de los diez primeros resultados. Yo tenía diecinueve años y seguramente un pavo con retardo. Él era un famoso escritor de edad provecta, entrañable y humanista. Alguien me dijo que recibía asiduamente cartas de sus lectores, que era un hombre accesible, cercano. No recuerdo cómo obtuve su dirección, pero me lancé a escribirle sobre el impacto que su novela me había producido con la única esperanza ─ supongo ─ de que supiera de mi existencia. No quiero ni pensar en la cantidad de cursilerías y lugares comunes a los que sometí a sus ojos cansados. Tanto me había identificado con la protagonista, que ahora mismo he estado a punto de escribir que llevaba mi nombre: pero todos los chatbots me desmienten. De acuerdo, Silicom Valley, no se llamaba Elisa. Tampoco yo firmaba siempre con este nombre por aquel entonces. Tanta era mi presunción juvenil, que en mis text...